Realistisch

  Frisches Blut tropft rhythmisch auf den kalten Fliesenboden. Ich kann mich nicht erinnern, wie lange ich der immer größer werdenden Pfütze zugesehen habe. Minuten? Stunden? Fühlen sich beinahe wie Tage an. Der blutende Kopf meiner einst lebenden Frau bleibt auf den hölzernen Esstisch gelehnt. Die Ecke des Tisches ist rot gefärbt. Die zähe Flüssigkeit schimmert im fahlen Licht des Mondes. Es ist unmöglich meinen Blick davon loszureißen. Es war ein Unfall. Sie hat ihren Kopf an der Ecke angeschlagen und konnte sich nur mit letzter Kraft auf den Tisch hochhieven, bevor sie in einen ewigen Schlaf sank. Natürlich rannte ich, ohne zu zögern, zu ihr, aber es war bereits zu spät. Ich konnte nur beobachten, wie meine Kinder aus der Küche rannten, geschockte Blicke auf mich gerichtet, als ich ihnen verwundert entgegenkam. Ich kann mir bereits vorstellen, wie die Polizei die Leiche untersuchen wird, während sie ihr Beileid für mich aussprechen. Ich will eigentlich nicht aus der Küche heraus. Für immer dasitzen und verrotten, den verblassenden Körper für immer beobachten. Das würde ich tun. Ich schüttle energisch meinen Kopf. Ich habe zu viel Fantasie. Ich muss realistisch denken. Die Polizisten werden zuerst vermuten, dass ich sie ermordet habe, obwohl ich nichts dafür konnte. Ich beiße meine Zähne zusammen, während ich an diese Worte denken. Nur wenn ich mit fester Überzeugung daran glaube, wird es authentisch wirken. Das muss ich ihnen klar machen. Aber wie soll ich das mit den Kindern erklären. Sie haben meine Frau schreien gehört. Diese undankbaren Dinger würden die ganze Schuld auf mich schieben. Die sehen in mir einen Mörder. Ich wette sie haben die Polizei und den Rettungsdienst bereits informiert. Die Zeit rennt mir davon. Ich muss mir eine andere Ausrede einfallen lassen. Das hier ist immer noch zu unrealistisch. Wie soll ich nur die Messerschnitte über ihren Brustkorb erklären?! Sowas würde kein normaler suizidleidender Mensch machen! Nein.